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高伟推门进去。房间已经大致收拾过,但空气中似乎还残留着一丝昨夜的气息。白露已经穿戴整齐,靠在床头,受伤的脚依旧搁着。她低着头,不敢看他,脸颊苍白,眼下有着淡淡的青黑,显然也是一夜未眠。
高伟将粥碗放在床头柜上,目光飞快地扫过她,看到她略显憔悴却依然柔美的侧脸,心里像被什么东西揪了一下,混合着心疼、愧疚和一种无法熄灭的灼热。
“脚…还疼吗?”他干巴巴地问,找不到别的话。
“好…好点了。”白露的声音依旧很低,带着疏离和尴尬。
“那…你趁热吃。我…我中午再过来。”高伟几乎是落荒而逃。这一次的接触,短暂而煎熬,却奇异地并没有打消他心底那簇被点燃的火苗。
到了中午,他又准时出现了。这次,他不仅带了饭菜,还重新烧了热水。
“该换药了。”他拿出红花油,语气尽量平静,但指尖的微颤出卖了他。
白露的身体明显僵了一下,眼神里掠过一丝恐慌。“不…不用了,我自己来…”
“你自己不方便。”高伟的态度意外地坚决。他坐到床沿,不由分说地轻轻抬起她的脚。他的动作比昨夜熟练了许多,也…大胆了许多。指尖蘸着药油,仔细地揉按着她的脚踝,但目光却时不时地、不受控制地飘向她,带着一种少年人毫不掩饰的、重新燃起的灼热探究。
白露试图躲避他的目光,身体紧绷。但他的手法确实缓解了疼痛,而那带着薄茧的、属于年轻男子的手指,在她肌肤上带来的触感,也让她无法抑制地回想起昨夜,身体深处竟可耻地泛起一丝微弱的、熟悉的悸动。她痛恨自己的这种反应,这让她倍感羞耻。
接下来的几天,仿佛形成了一种古怪的默契。高伟包揽了照顾白露的所有活计,一日三餐,送水送药,无微不至。他待在白露房间的时间越来越长,找着各种借口留下——收拾碗筷、打扫卫生、甚至只是坐在那里,有一搭没一搭地说些村里的闲话。
白露从一开始的抗拒、尴尬和刻意保持距离,到后来渐渐变得沉默,有时甚至会在他笨拙地讲笑话时,嘴角牵起一丝极淡的、连她自己都未察觉的笑意。那夜的事情两人都绝口不提,但它像一道无形的阴影,又像一种奇异的粘合剂,横亘在两人之间,让空气总是弥漫着一种紧绷而暧昧的气息。
高伟年轻的身体里,那头被唤醒的野兽日夜咆哮。每一个夜晚,他都在疯狂的想念和回味中煎熬。白露的一切——她的眼神,她的气息,她偶尔裸露的一小截手腕,甚至她喝水时滚动的喉咙——都能轻易地再次点燃他。
终于,在一个傍晚,他送完晚饭后,磨磨蹭蹭地不肯离开。天色渐暗,房间里没有开灯,只有窗外最后的天光勾勒着两人模糊的轮廓。
“我…我该回去了。”他嘴上说着,身体却像钉在了床前的凳子上。
白露没有应声,只是默默地看着窗外,侧影在暮色中显得柔和而脆弱。
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